Crónica a un cumpleaños colectivo o somos los campeones

Por Boris L. García Cuartero

Por mi madre que a muchos apenas les reconocí. Dije que sí, que les recordaba, di abrazos y besos porque la ocasión lo ameritaba… nos volvimos a reunir casi todos con 50 años en las costillas, pero con el mismo espíritu que nos unió para siempre en la Escuela Vocacional Ernesto Che Guevara, de Santa Clara.

Los cienfuegueros pasamos por la zozobra de que la guagua no aparecía para irnos hasta el centro de Cuba. A Martica Molina pensé le daba un infarto si no llegaba a Santa Clara como habíamos prometido, pero Transmetro cumplió y el recibimiento en la segunda ciudad que más me gusta a mí fue de película –sin exageraciones, coño, solo con el cariño entrañable con que nos criamos los unos a los otros cuando éramos tan jóvenes.

Entre las alegrías de la mañana y tarde del sábado cuatro de agosto estuvo volverme a encontrar con Agapato, lo reconocí enseguida, feo como siempre, pero con esa locura de siempre, igual que Bartute –El Tute- o de Yara que se creyó una muchachita y se exhibió cuanto quiso en la pasarela del “Venecia”, por cierto, lo confundí con el “Primavera” y por poco mando la guagua para el centro de la ciudad y no a la entrada, donde está el centro recreativo.

Rosita Moya, como siempre; vi al Game bailar como un loco, ya sin aquella cabellera rubia que tenía entonces, ahora pelado muy bajito y con signos visibles de calvicie… al Suini lo sacaron de su habitual compostura, vino a Cuba solo para compartir con sus hermanos, igual que Pedro Oscar… la flaca Aracelys llamó de Chile y lo digo así porque la tengo en la memoria flaca y con aquella sonrisa tan linda… no puede entrar a su país porque decidió un día no regresar y ahora está castigada –sin comentarios, no hacen falta, ya entrará.

Con el negro Mendoza me reí y rajamos todo lo que nos dio la gana; con Pacheco, el padre más joven del grupo… con Baby, con aquel, con la otra, con todos, fue como montarnos en la máquina del tiempo y regresar a aquella época que nos hizo como los mosqueteros. Faltó mucha gente, me quedé con las ganas de ver a Marrero, a Vázquez –había anunciado que iría pero sale a cumplir misión y le dedicaban un almuerzo en casa-, a Juana María… a muchísimos más que harían interminable esta lista, pero aún así estábamos todos físicamente y en el corazón de cada uno.

Qué manera de bailar, claro con la música nuestra, nada de regetones ni tecno; los sobrinos de todos no salían de su asombro… comimos, tomamos, hablamos, nos reímos, nos llamamos por los sobrenombres de entonces… y recordamos una época irrepetible, ya he hablado sobre eso, así que no me repito, solo un apunte: ¿por qué ahora no será igual? ¿por qué las amistades no se hacen y perduran? ¿por qué tanto egoísmo…? ¿es que somos mejores…? Aunque se diga que todo tiempo futuro tiene que ser mejor…

La foto final del encuentro –como lo hace la gente importante de este mundo de mierda- fue muy original. Todos cantamos We are the champion y los flashazos llovían… y ¿es que somos los campeones de verdad? No quiero faltar a la modestia, pero si alguien se quiere más que nosotros, tendrán que buscarlos… quedamos para otra vez en Cienfuegos o en Santa Clara, qué más da; nos quedamos con ganas de volvernos a ver y si así no sucediera, igual, aunque lo diga un eterno bolero, para nosotros la distancia no es el olvido… la amistad cultivada entonces está hecha a prueba de distancias, de países de residencia, de maneras de pensar… por eso somos los campeones.

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